From Dust to Hell :: Devant l'église

Vortimer C. O'Briain

Une ombre noire avait glissé les longs des dédales de rues de Galway d'un pas hésitant. Les chaussures de cuir avait claqué sur le sol à un rythme irrégulier, incertain, ponctué de petites pauses laissant le simple quidam se douter d'une respiration saccadée. Et surtout, d'une angoisse à peine contrôlée parmi les ténèbres environnantes.

- Credo in unum Deum, Patrem omnipotentem, factorem caeli et terrae, visibilium omnium et invisibilium.

Difficile de ne pas reconnaitre l'homme au couvre-chef si... exotique. Une lourde croix pectorale faite de bois se balançant comme le pendule de la Justice divine, une soutane tout aussi noire que la nuit bien que surmontée d'un col blanc et une curieuse valise de moyenne facture. Si on doutait encore des origines du personnage, alors complètement perdu, les paroles qu'il murmurait ne pouvaient laisser place à aucun doute.

- Et in unum Dominum Jesum Christum Filium Dei unigenitum.
Et ex Patre natum ante omnia saecula.
Deum de Deo, lumen de lumine, Deum verum de Deo vero.
Genitum, non factum, consubstantialem Patri : per quem omnia facta sunt.

Sa démarche avait ensuite repris de l'assurance alors qu'il scrutait le ciel, semblant avoir retrouvé un chemin qu'il ne connaissait pourtant pas. On aurait pu le prendre pour un de ces astronomes babyloniens qui se plaisaient à la contemplation des étoiles, pensant tirer ainsi les cartes du Destin et annoncer aux hommes les plans prévus par l'Avenir.
Pauvres fous qu'ils étaient... Ne savaient-ils donc pas que les desseins du Très Haut sont impénétrables ?

- Qui propter nos homines, et propter nostram salutem decendit de caelis.
Et incarnatus est de Spiritu sancto ex Maria Virgine : Et homo factus est.
Crucifixus etiam pro nobis : sub Pontio Pilato passus, et sepultus est.

Nouvelle hésitation. Cette fois-ci, le prêtre avait fait volte-face, suspendant son Credo à demi-psalmodié, comme si une curieuse impression, celle d'être suivi, l'avait subitement harponné. Partagé entre le soulagement de pouvoir peut-être demander son chemin à un paroissien et le doute, alors qu'il lui avait été permis de constater que finalement, personne ne se trouvait dans la rue à part lui, il avait retenu son souffle quelques secondes. Pour finalement avoir lâché un timide

- Et resurrexit tertia die, secundum Scripuras.
Et ascendit in caelum : sedet ad dexteram Patris.

avant de s'être retourné et d'avoir forcé le pas dans les sinistres ruelles de Galway, serrant son crucifix entre les doigts de sa main gauche à s'en faire saigner les phalanges, tout en agrippant fermement la poignée de sa valise à l'aide de sa main droite. Dans ses veines, son sang bouillait, cognait. Dans quelle succursale de l'Enfer cet homme d'église avait-il bien pu venir s'enfermer... Pas de son propre gré, cela était certain. Il coulait de trop savoureux jours à Limerick pour vouloir en partir. Mais "le Saint" lui avait ordonné de rejoindre son demi-frère à Galway. Tu parles d'une guigne...

- Et iterum venturus est cum gloria, judicare vivos et mortuos : cujus regni non erit finis.
Et in Spiritum sanctum, Dominum, et vivificantem : qui ex Patre Filioque procedit.

Sa progression rapide l'entraina à travers la banlieue. L'odeur n'était pas plus agréable ici qu'ailleurs, les effluves de terre mouillée, d'humus en pleine décomposition, sans parler du fumet s'élevant des égouts, rendant l'atmosphère étouffante, lui chatouillaient les narines. Le prêtre ahanait, épuisé par l'effort et par l'anxiété qui le rongeait, croyant voir mille paires d'yeux qui l'observaient en chuchotant des paroles sibyllines à son passage, comme un langage du Malin, avertissement lancé dans les ténèbres à celui censé y représenter la Lumière.

- Qui cum Patre et Filio simul adoratur, et conglorificatur : qui locutus est per Prophetas.

Les paroles n'étaient plus psalmodiées mais scandées à haute voix, d'un timbre qui trahissait son émotion, alors que la marche rapide du clerc se mua en course, comme s'il croyait avoir Satan lui-même accroché aux pans de sa soutane. Il fonça tête baissée à travers les rues, ne prenant pas garde où il pouvait mettre les pieds. Dévalant les escaliers, courant de ruelles en ruelles, il arriva dans une zone plus dégagée et ce fut ici que le sol se déroba sous ses pieds. Ou plus exactement, qu'il buta contre le trottoir, perdit l'équilibre, étant emporté par sa propre force cynétique et se retrouva à genou dans une espèce de cour, les genoux fixés dans la terre, la tête baissée et les mains au sol. D'une voix forte, il fit vibrer un dernier :

- Et unam, sanctam, catholicam, et apostolicam Ecclesiam.
Confiteor unum baptisma in remissionem peccatorum.
Et expecto resurrectionem mortuorum. Et vitam venturi saeculi !

Redressant lentement la tête, misérablement boueux et intérieurement meurtri, il posa son regard sur la haute bâtisse qui lui faisait face. Les larmes lui montèrent aux yeux en même temps qu'un

- Amen !

solennel, parachevant ainsi sa profession de foi qui se termina dans un rire profond. Puis, par trois fois, Vortimer Cillian O'Briain se prosterna devant l'édifice religieux jusqu'à en embrasser le sol. Puis il se releva lentement, les jambes encore en coton suite à sa grande émotion. Sûr que des crampes viendraient lui rappeler encore durant quelques jours sa course-poursuite dans Galway et sa banlieue.
Il jeta subrepticement un oeil derrière son épaule, constatant avec soulagement qu'aucun diablotin ne s'était ni amusé à lui tailler son manteau, ni à le poursuivre avec sa fourche.

- Merci, mon Dieu, d'avoir pris soin de ton humble serviteur durant sa fuite devant le Malin.

C'est d'une voix exténuée qu'il prononça ses quelques paroles, alors qu'il avisait un petit muret, séparant sans doute le cimetière afin d'y poser royalement son séant. Puis il posa sa valise sur ses genoux pour l'entrouvrir et y plonger la main avant de lâcher un

- Dieu merci !

de rigueur et d'en extirper précautionneusement une bouteille de vin blanc qu'il débouchonna prestement à l'aide de trois clous. Il porta le goulot à sa bouche et laissa le fruit du travail de la vigne lui couler directement dans le gosier par grande rasade, avant qu'il ne repose la bouteille sur le petit mur et qu'il ne commence à s'épousseter. S'interrompant soudain et levant les yeux au ciel, il joignit les mains.

- Permettez, Seigneur, que je me rende un peu plus présentable avant de pénétrer votre vénérable demeure. J'aurais trop honte de me présenter à vous de la sorte...

Et il reprit son manège, non sans avoir tiré une nouvelle rincée de sa méchante bouteille de vinasse. Puis, il rangea ses affaires, se signa et entama une brève prière, heureux d'avoir pu rejoindre ce lieux saint entre tous.
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Thème du Padre

Vortimer C. O'Briain

Assis les mains jointes, les yeux clos, marmonnant de temps à autre des paroles inintelligibles, le Père Votrimer adoptait une attitude pieuse et solennelle depuis un bon moment déjà. De légers mouvements d'avant en arrière de son buste témoignaient de la ferveur avec laquelle le Padre discutaillait ferme avec cette étrange Au-delà logé dans les plis les plus profonds de sa foi. Ses oscillations s'accentuèrent de plus en plus, prenant par-là même une tournure des plus grotesques. Un Juif priant devant le Mur des Lamentations aurait fait moins de manière, et Dieu sait à quel point le Padre était profondément antisémite.
Ce-dernier finit d'ailleurs par se courber en deux, le torse posé sur ses genoux, ne modifiant nullement son rythme jusqu'à amener sa tête à quelques centimètres du sol. La posture n'était pas sans rappeler les Berbères priant et implorant Allah dans le désert, se prosternant dans les immensités de sable - et Dieu sait à quel point le Padre détestait les Musulmans.
Et finalement, ce qui devait arriver, arriva : Dans une secousse plus ample que les autres, la tête du prêtre vint cogner directement contre la surface plane de la place, entrainant un éloquent

HEIN ?

suivit d'un déséquilibre qui rejeta le clerc endormi sur le sol. Se redressant au plus vite tout en jetant des coups d'oeil inquiet de droite et de gauche, s'assurant que nul ne l'avait surpris en train de piquer un somme devant le parvis de l'église, il s'épousseta tout en faisant craquer sa colonne vertébrale de façon sinistre. Il est vrai qu'ayant opté pour un mode de locomotion plus chaotique que celui proposé par ceux qu'il devait rejoindre ici, il n'avait pas pu dormir pendant le transport.
Tirant de sa poche une montre à gousset, sa face se décomposa :

Seigneur ! Mais c'est l'heure de l'Angélus !

A ces paroles, il s'agenouilla devant le porche de l'église, joignit les mains après s'être signé et entama le "Angelus Domini nuntiavit Mariæ", fort déçu de n'avoir ses fidèles à lui dans son église à lui, à Limerick, pour donner les repons à ses versicules. Il s'interrompit au premier "Ave Maria" en fronçant les sourcils. Cela n'allait pas, il oubliait quelque chose de très important. De suffisamment important pour lui faire suspendre sa prière du matin. Puis, ouvrant des yeux ronds, la bouche ouverte dans une forme de stupeur, il se souvint.

Sainte Marie, mère de Dieu, priez pour moi, pauvre pêcheur !

A ces mots, il se redressa, attrapa sa valise et entama un jogging dont il se serait bien passé. La Corde détestait attendre. Deux langues ne se gênerait pas de le lui faire remarquer à son arrivée. Sans compter la petite peste lubrique, là. Celle que le Padre rêvait d'exorciser une bonne fois pour toute, mais contre laquelle on lui avait imposé une interdiction formelle de pratiquer. Mais le prêtre en faisait fi. S'il devait un jour avoir l'occasion de lui ôter le Diable du corps, il le ferait - ne serait-ce que pour le salut de l'âme de la pauvre enfant. Certainement, on le remercierait par la suite. Ah, et il y aurait Joey, le bon gros gaillard. Vortimer appréciait cette force de la nature, cet esprit simple, car le Mal ne pouvait avoir emprise sur lui. Tout juste était-il un peu con et ne suivait de ce fait pas toujours les bons principes de l'Eglise, mais Jesus n'avait-il pas dit : "Heureux les faibles d'esprit, car ils verront Dieu" ?

To The Blue Shamrock
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Thème du Padre

Vortimer C. O'Briain

From the "Manoir Sullivan"

Les deux phares d'une Audi noire s'éteignirent en même temps qu'un moteur encrassé. Dans la voiture, une voix s'éleva :

Mon Père ? Nous sommes arrivés. L'Eglise de Galway. Bien que je ne comprenne pas ce que vous voulez y faire, à cette heure-ci.

L'homme qui venait de parler porta une main à son visage avant d'émettre le long soupire caractéristique d'un bâillement discret. A ses traits en général, il était évident qu'il était particulièrement fatigué.

L'Angélus ne saurait souffrir d'un quelconque retard. Et bien des choses seront probablement à préparer.

La portière de la voiture s'ouvrit et une forme svelte s'en extirpa lentement. D'un geste, l'individu plaça sur sa tête un chapeau rond, à larges bords tout en se dirigeant vers le coffre. Le chauffeur, quant à lui, après avoir ouvert la porte à l'homme d'Eglise, la referma derrière lui, suivit l'ecclésiastique et ouvrit pour lui l'arrière du véhicule. Vortimer en sortit sa valise, une valise noire, apparemment d'un certain poids d'après la raideur qu'elle conférait au bras porteur du prêtre.
Après s'être empressé de fermer la voiture, le chauffeur tendit la main vers le rectangle sombre qui recula étrangement sous l'impulsion du Padre.

Mais que faites-vous ?

A une voix suspicieuse et un oeil inquisiteur répondit une intonation d'étonnement non-feint. Regardant, interdit, l'homme de Dieu, trouvant sa démarche parfaitement normal, il argumenta à son attention :

Et bien, "Padre"... J'allais porter votre valise.

Cela ira comme cela. Bonsoir, Henry.

Détournant la tête, Vortimer fit mine de se diriger vers l'église. Une main gantée de blanc vint lui attraper son bras au niveau du biceps, lui interdisant, d'une poigne solide, tout déplacement. Deux yeux bleus fixèrent cette main longuement en silence. Puis le regard percuta les globes oculaires de "l'assaillant", le sourcil inquisiteur. La pression sur les chaires ecclésiales cessa lentement, la main gantée devenant consciente de son impétuosité.

Padre, veuillez bien m'excuser. Mais nous avons reçu ordre de veiller sur les membres de la Famille. Je dois vous accompagner. Vous pourriez avoir besoin d'un garde du corps, les Sullivan sont nouveaux en ville et pourraient...

Mon Fils, économisez votre salive. Retournez au Manoir, je n'ai pas besoin de vous avant quelques heures, m'est avis. N'ayez crainte pour moi : c'est Dieu lui-même qui marche à mes cotés. Croyez-vous donc qu'aucun mortel oserait défier Dieu et son Représentant sur terre ? Tranquillisez-vous. Et bonne nuit.

Le chauffeur ne tergiversa pas. Il savait pertinemment que cela était inutile. Inutile également de préciser que l'ordre venait "d'en haut". Non pas de "La Corde", mais bel et bien du "Saint" de Limerick. Et puis, le personnel connaissait bien les membres de la Famille et leur caractère. Ce n'était pas la première fois qu'il fallait les protéger malgré leurs ordres. C'est pour cette raison que l'Audi, après avoir redémarré son moteur, prit la première ruelle jouxtant l'église. Et c'est également pour cela qu'elle cessa ici tout mouvement. A son volant, Henry régla le siège. Il allait devoir veiller une bonne partie de la matinée. Il ouvrit son vide-poche et en extirpa un thermos de café brûlant.

Le Père O'Briain, quant à lui, n'avait pas remarqué que le bruit du moteur de la voiture s'était tu bien plus tôt qu'il n'aurait dû. Il était bien trop occupé à se diriger vers l'édifice religieux, scrutant sa silhouette sous l'éclairage public. L'église semblait passablement délabrée, ce qui conforta le prêtre dans l'idée qu'aucun service religieux n'y était dispensé. Jamais un curé ne laisserait la maison de Dieu vieillir aussi mal que cela. Du travail de réfection devrait être fait, certainement. Et Vortimer aurait pour devoir de sermonner le maire de Galway, pour que ce lieu saint retrouve ses lettres de noblesse.

L'ecclésiastique, une fois le portail passé, emprunta un petit chemin peu éclairé longeant le bâtiment. Les dalles disparaissaient sous les herbes folles, absorbant le bruit de ses souliers alors qu'il cherchait la porte annexe conduisant à la sacristie. Cheminant tranquillement, l'oreille aux aguets des bruits nocturnes, ses yeux tentaient de percer la pénombre sous l'éclat de la lune. Vortimer regretta de n'avoir pris avec lui une lanterne. Mais l'astre de la nuit serait son alliée discrète. Un renfoncement, à quelques pas de lui, apparut finalement. La porte devait donc se trouver de ce coté. Et c'est cette direction que prit le prêtre de la famille Sullivan d'un petit pas pressé. Il était grand temps que cette église retrouve la bénédiction qui fut sienne jadis. Il ne manquerait plus que des vampires puissent fouler librement ce lieu sacré entre tous...
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Thème du Padre